К чёрту!
А знаешь, к чёрту! К чёрту все мнения!
Что ты не такой, что я не такая…
Что глупыми будут у нас отношения,
Что мы ещё дети и просто играем.
И к чёрту усмешки врагов и предателей!
Хотят разлучить? Ничего не получиться!
С тобою мы два безнадёжных мечтателя
И строим мы там, где давно уж всё рушится…
Но всё же…Поверь мне, всё ещё будет!
И радости встречи, и боль расставания.
И люди наверно не раз нас осудят,
Но нам ведь с тобой всё к чёрту, не правда ли? (с)

Мое.

Красный фонарь за углом мигает перед-инфарктностью,
Мечется по полу гнев в прежде-смертной агонии.
-Выворот наизнанку- С изнанки убийство кажется храбростью.
Ведь это красиво. Ясно, массовка? Поняли?

Пять картонных цепей в тишине декорацией.
Безулгов-бездверей за стенкою комната.
Там вершат страшный суд - пытать информацией -
Ты за это заплатишь. - Дорого

Мутный воздух почему-то уже не затрудняет дыхание.
Просто ждать уже не-за-чем, не-за-кем, не-ко-го.
Все аккуратно, по полочкам в опустошенном никчемном сознании.
Для пустоты ведь не нужно места особого-многого.

И картина все еще - недописана, недопорвана.
Недосожжены рукописи - только надо бы. Надо бы...
Красные нити судьбы почему-то еще не оборваны.
Поему-то внутри нет этого привкуса ярко-черного голода.

Красный лист оторвался от ветки, кружась в неивестности.
Слепящее солнце чернит скаты крыш своей без-исходностью.
Серый асфальт расползся по швам от чужой нелюбезности.
Я тебя жду. До встречи.
Над пропастью.
***

В этом городе дует холодный и чувственный ветер.
Никогда не восходит солнце под слоем асфальта.
Мальчики-"грязные" девушки умело, двигая узкими бедрами, греют.
Девочки-на-побегушках выполняют свои тройные сальто.

Дым дорогих сигарет имеет  лампочку Ильича;
Хозяину Города снится полу-романтический сон.
Кто-то порешил чью-то жизнь, в исступленьи крича.
Это, как в песне "Сплин" - "Сломано все".

"Сломано все" - это только обломки ресниц, напомаженных тушью,
Это так почти нереально; это мертвый оскал отжившего города -
Это хлипкий порог перед дверью, где ты никому не нужен.
Это пыльный чулан, где "сломано все", что тебе было дорого.

Это пыльная, совсем не похожая на себя весна.
Это реки слез, крови и все той же грязи.
(И уж лучше бы мы все спали) - пробуждение ото сна.
Это время вспоминать все свои почти-не-порочные связи.

Этот город - мальчиков с тонкими шрамами вен.
Город пластмассовых чупа-чупсов и черный, мерзких дО нельзя крыс.
Это город в тумане; город без дверей; из одних только стен.
- В этом городе тоже стремятся ввысь.

Кто-то играет на чёт, кто-то играет на нечет.
Кто-то, ненужный, зачем-то выходит из сна.
Кто-то идет умирать\убивать - потому, как заняться нечем.
Кто-то хочет летать, кто-то хочет любви, а кто-то просто хочет.  - © не я.
У каждого своя весна.

Lesot

Нет....  Но все равно крайне приятно, когда говорят))) Так что, смусчаюсь)

Тесно мне нА земле, глаза в небо поднять – больно, слепну.
Смотрит Небо в мысли мои – плачет, хохочет навзрыд.
Облекаю обрывки фраз –
В материю, чтобы было красиво этому чертову Небу.
Облекая в свой рваный до крови, неодиночный продажный стих.

Где-то там далеко – вечная слава и память тысячелетий.
У меня на балконе – седые прищепки, да пропахшее дымом белье.
Распродали ненужные дни, по словам, по дозам гнилых междометий…
На! Все бери! Только небо – там, где-то на Юге – не трогай – мое оно, слышишь! Мое!

Эти недо-мы, недо-люди не строем идут, на своем языке болтая, -
И, нет бы хотя бы тихо, хотя бы в кромешной мгле.
От всех этим однообразий – о, Боги! – тоска такая,
Что хочется, одичав от бессилья, повеситься на фонаре.

Засуньте кому-нибудь в глотку облака, летящие мимо.
Им так хорошо и вечно. Им нет до меня дела.
Дьявольски. Небо, какого черта ты так настолько красиво?
Протяни мен, что ли, руку – отвести очередные стрелы.

Может, вытянешь, Небо? Может, поможешь?
У меня слишком много гордости – и слишком мало духа.
У каждого Ад по вере – нам с тобой не гореть в огне.
А знаешь – каждый из нас немного, по-своему, шлюха.
Мы все лежим под Судьбою – разница только в цене.
***
Моей жизнью можно вымостить улицы на самых грязных кварталах Парижа.
Это чертово «Небо-в-глазах» своим запахом-вкусом бьет мне под дых.
Я задыхаюсь, мне больно! Ты видишь? Нет, ты не видишь.
Тебе незачем видеть. В полузадушенной грязью комнате стон-смех-стон-смех-стон-крик.

Мутным взглядом из недо-реальности выхватить граненый стакан,
Наполненный грязными мыслями, памятью, солью.… И зачем я только полез?
Надо пить залпом – губы горят, обожжет – не считая до ста.
Я, наверное, сильно поранен об обугленный карточный срез.

Нечем дышать – это чертово «Небо-в-глазах» перерезал все доступы к венам.
Низко-грязно идти по бульварам – хочется теплого, мягкого, тихого дома.
Бред. Что ты! Нет. Все под контролем. Кому-то везет, но не мне, но не-нам.
А, впрочем, каким это «нам»? Не подскажешь? Для меня это, кажется, ново.

Вычернить, выскрести до крови, чтобы не было, не было, не было.
Никого. Чтобы тихо и давит на уши. Чтобы дО дрожи, до бессознания.
Чтобы внутри ничего, ничего, что отдаленно напоминает белое.
Чтобы снова – отверженный. Чтобы, наконец, потерять это чертово «Небо-в-глазах» -
Осознание.
***
Пьяное, рваное дО крови, низкое – а ты сидишь на окне,
Кутаясь в серую, в нафталине, цель, а в глазах –
Ненавистно-раболепное небо в не-псевдо-величии, в синеве,
Небо в истерике, в мантии, скипетр, трон – и в слезах.

Расцарапаны в мясо все руки – может, трупом? На дно? Одному?
Все равно из окна видно все, чтобы стать Моим Адом, в общем и целом.
Мое небо изъедено молью, кроваво – не под стать твоему.
Твое Небо – в-глазах. Чертов пульс. Чертов стук.
Легче сдохнуть, чем вылечить нервы.
***

Lesot да-да, именно оттуда.
За совет спасибо)